Não havendo ânimo de criar uma biografia, ainda que seja uma biografia desgraçada, anda-se sempre à rasquinha por uma dose de sentimento, duas ou três emoções, sempre pilhadas de gamelas muito duvidosas. Essas doses mínimas não se injectam, mas também são uma droga alheia. E não é do mesmo teor daquela que, conseguindo dar o corpo ao manifesto, poderia correr nas veias, isto é, de produção própria. Como diria um antepassado meu lembrado a despropósito: «foi como um enxerto em corno de cabra.»
São os chamados retalhos da vida de alguém. E a vida sempre tão una, apesar de não gostar de o demonstrar, não passa dessa colagem de retalhos que nos permitimos fazer. Dificil mesmo é colarmo-nos sozinhos!
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